Por­tée par la puis­sance de l’imagination, L’œil nu donne à voir ce qui se dérobe à la mémoire ou au regard : les dés­équi­libres et l’effondrement d’un corps – stel­laire, phy­sique, col­lec­tif. Six inter­prètes y suivent les pul­sa­tions d’une créa­tion sonore hyper rythmique.

Au pla­teau, les boules d’un jeu de pétanque des­sinent d’abord, de façon aléa­toire, les dif­fé­rents points d’une constel­la­tion que les inter­prètes vont inves­tir et incar­ner. Là, coexistent les deux dimen­sions que Maud Blan­del met en scène : l’une – per­son­nelle – se construit sur les vides lais­sés par le sou­ve­nir d’un évé­ne­ment tra­gique (le sui­cide par balles de son père quand elle était jeune enfant) quand l’autre – uni­ver­selle – s’articule autour du phé­no­mène astro­phy­sique des pul­sars, objet céleste for­mé après l’explosion du cœur d’une étoile mas­sive, tour­nant sur lui-même à très grande vitesse. En tra­dui­sant des prin­cipes tels que la rota­tion, la gra­vité, la pério­di­ci­té, L’œil nu trans­forme l’espace scé­nique en ter­rain d’observation : face à un corps (stel­laire, phy­sique, col­lec­tif) qui dégénère, que per­çoit-on réel­le­ment ? Com­ment dépla­cer un groupe, com­ment relan­cer, contrac­ter, dila­ter ? Dan­seurs et dan­seuses tra­duisent ces prin­cipes d’instabilité sur une bande son tra­vaillée à par­tir de samples de des­sins ani­més, de boucles élec­tro et de gui­tares au son carac­té­ris­tique des années 80. La cho­ré­graphe joue des chan­ge­ments d’échelle, déjoue le tra­gique et dépeint les (dys)fonctionnements de la mémoire pour don­ner forme aux images qui nous manquent, défor­mer celles que nous avons et célé­brer par le corps ce qui dépasse notre entendement